¿Te duele el alma?... Bebe cada noche este té, y te sentirás mejor - me dijo ella. A sorbitos, me bebí la taza mientras pensaba. Ella es una gitana, debe haber pasado la edad de Cristo hace diez años, y las arrugas alrededor de sus ojos son como cicatrices morenas.
Por esto, en otra época podría haber ido a la hoguera. Pienso en todas las mujeres, que nacieron para dejar a un lado el patriarcado y que se convirtieron en sanadoras, matronas, y sobre todo, guardianas de secretos. Sí, mujeres que sabían de hierbas y mezclas, de piedras calientes en el lecho, de pasar el agua, o cerrar orzuelos. Sanadoras. A las que los hombres temían porque tenían la herramienta más fuerte de todas para cualquier lucha: saber.
Ella podría haber sido una de esas mujeres, que con mimo, con las manos seguras, preparaban infusiones para cuidar a los suyos, y a veces a los de otros, porque en ellas vivía el amor y el servicio como parte de su existencia. Sin tanto romanticismo y puede que algo más de luz de la que imaginamos, como ella, cocían a fuego lento un puñado de hierbas que removían mientras como ella, cantaban en una cocina que se convertía, como ahora, en un rincón poderoso, donde la magia se hacía posible. ¿Cómo no llamar magia a esa bebida caliente que reconforta? Se lo digo en voz alta y sacude la cabeza.
No, querida, no es que reconforte, es que olvida. Y así, me va contando como las gitanas de su familia guardan celosas la receta que sólo se pasa a aquellas mujeres que la han ido necesitando y que comparten su sangre. Pero tú eres como mi sangre, dice guiñando un ojo. Y yo apunto diligente sus palabras en un cuaderno, porque ese té es magia.
Como las brujas de antes. Así son las brujas de ahora. Sin vuelos, sin parafernalia. Sólo una cocina, un poco de sabiduría aprendida, y mucho arrojo para seguir en la vida.
Tomado del blog de Loba Blanca Combativa.
Por esto, en otra época podría haber ido a la hoguera. Pienso en todas las mujeres, que nacieron para dejar a un lado el patriarcado y que se convirtieron en sanadoras, matronas, y sobre todo, guardianas de secretos. Sí, mujeres que sabían de hierbas y mezclas, de piedras calientes en el lecho, de pasar el agua, o cerrar orzuelos. Sanadoras. A las que los hombres temían porque tenían la herramienta más fuerte de todas para cualquier lucha: saber.
Ella podría haber sido una de esas mujeres, que con mimo, con las manos seguras, preparaban infusiones para cuidar a los suyos, y a veces a los de otros, porque en ellas vivía el amor y el servicio como parte de su existencia. Sin tanto romanticismo y puede que algo más de luz de la que imaginamos, como ella, cocían a fuego lento un puñado de hierbas que removían mientras como ella, cantaban en una cocina que se convertía, como ahora, en un rincón poderoso, donde la magia se hacía posible. ¿Cómo no llamar magia a esa bebida caliente que reconforta? Se lo digo en voz alta y sacude la cabeza.
No, querida, no es que reconforte, es que olvida. Y así, me va contando como las gitanas de su familia guardan celosas la receta que sólo se pasa a aquellas mujeres que la han ido necesitando y que comparten su sangre. Pero tú eres como mi sangre, dice guiñando un ojo. Y yo apunto diligente sus palabras en un cuaderno, porque ese té es magia.
Como las brujas de antes. Así son las brujas de ahora. Sin vuelos, sin parafernalia. Sólo una cocina, un poco de sabiduría aprendida, y mucho arrojo para seguir en la vida.
Tomado del blog de Loba Blanca Combativa.